trincheras de conciencias

en esta trinchera no entran infiltrados
tampoco personajes por todos nosotros conocidos como renovados
en esta trinchera se muere y se vive
se cava con las palas ideas fuertes y sugerentes de rebeldía

en esta trinchera los ocios se vuelven virtudes
las canciones animas los momentos tristes y las crueles realidades
en esta trinchera no hay emos, goticos, pukies, hardcores y todas esas cosas
porque acá nada es falso, todo es utopía real

en esta trinchera no esperan de ti mas de lo que eres
ni creen en fronteras o capacidades de cuna
en esta trinchera los ríos no inunda y los cielos no queman
la tragedia es la risa que nace de esta nueva era

en esta trinchera no tenemos otra opción que luchar
de donde estemos a donde podamos batallar
en esta trinchera las balas no son .44 o .45
los tiros serán libros, fanzines, revistas, palomas

en esta trinchera la realidad es mas cruda y letal
no se pierden vidas, sino manos para trabajar
en esta trinchera por mas que queramos matar
no conseguiremos nada si no lo es el crear

en esta trinchera a veces no sentimos solos
pero sabemos que cada uno cava en su vida sus hoyos
en esta trinchera la profundidad es necesaria
para que nunca esos bastardos puedan reírse en nuestras caras.

el colega de la vereda

alucinando la pasta
recorriendo las infantiles calles sin niños
contestando teléfonos sin señal
o riendo con dientes vacios, idos

caminando las veredas destrozadas
sumergiendo su vergüenza en neopren
acabando con el duelo de su vida
amarrando su barco con jeringas

comiendo poco y a veces nada
tomando, fumando, aspirando, quemando
volando, duro, como el challenger
a punto de explotar por dentro

así esta el colega, de asfalto y cemento
de mugre y viveza sin vida
lloviendo la tragedia de su destino
preguntando por una moneda para mas pasta

sin remedio

creo, que como hace mucho tiempo no me sentia, hoy esto sin remedio, sin ganas de nada, sin tener idea de como generar cosas nuevas en mi vida...

extraño demasiadas cosas, demasiadas personas, extraños ideas reales y calidades utopicas, esto bajo las ganas de poder llevar adelante nuevas formas de observar mi vida.

quiero escribir poesia, pero no puedo... no me salen palabras... no me salen ideas nuevas...

nada me sale.





libertad de tribuna

damocles baja su espada en mi espalda
plateada
sin pensar como mis bellos vellos acarician la cintura dolorosa
y torcida mugrienta de mi cuerpo
dormir en los laureles inventados y divinos de la vida

rei entonces pensando en que dicha espada no podria
ser mas falsa que las armas de destruccion masiva en irak
y comprendi que la libertad no se basa en diarios
o formas fantasmagoricas

son luces incapaces de recoger sustancias de vida
y se rinden en espacios guardianes, en espacios rudos
los famosos ideales de nuestra sociedad
se duermen en un morfeo calvo y negro

entonces, cuando nada queda, salvo la libertad
se observa ese clamor dichoso de reinados sinestesicos
amor de libertad, amor de ocasion de verano
sin sabor de calidades de reirse de mi vida y de la tuya.